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    风从南面吹来，裹着一股腥甜的潮气，拍在叶尘的脸上。

    他站在天罡剑宗主峰之巅。

    脚下是碎裂的青石台基，七座剑峰的轮廓在视野中向两侧铺展开去，像七根被掰断的手指。阵纹的残光早已熄灭，三千年的底蕴化作漫天赤色粉尘，随风飘散，落在废墟的每一处裂缝里。

    染血的黑色风衣被灵风扯得猎猎作响。

    叶尘没有回头看身后那座已经除名的宗门。

    他的视线越过南面的平原，越过地图上标注的那片墨绿色死地，投向了更远的方向。

    隐门小世界的天幕很高。

    那轮假太阳挂在穹顶正中，将苍白的光洒下来，照得整片大地像一张褪色的旧画。但在天幕的最深处——假太阳照不到的那个方向——有一根光柱。

    猩红色的光柱。

    它从地平线以下的某个点拔地而起，笔直地穿透了云层，将那片天幕撕开一道刺目的血口。光柱的边缘不断有暗红色的气流翻涌，像被搅动的血池表面泛起的泡沫。

    叶尘第一次看见这根光柱的时候，它还只是天边一抹若有若无的红光。

    现在，它已经粗到能用肉眼辨认出内部的纹路了。

    风停了一瞬。

    然后，声音来了。

    不是风声，不是雷声，不是任何自然界应该存在的声响。

    是呢喃。

    极低的、极密的、像千百条舌头同时在耳膜边卷动的呢喃。听不清任何一个字，但那些音节本身就带着一种令人反胃的侵蚀力，像有什么东西在试图从耳道钻进颅腔。

    叶尘的太阳穴跳了一下。

    他偏过头，甩掉了那股侵入感。

    苍龙霸体诀的真元自动在识海外围筑起一层屏障，将那些魔音隔绝在外。但他的面部肌肉绷紧了——不是因为魔音本身，而是因为他听懂了这种声音代表什么。

    血祭大阵。

    正在加速运转。

    每加速一分，祭坛上被锁住的“祭品“就会被多抽取一分生机。

    叶尘低下头。

    他摊开左手。

    掌心里躺着一缕气息。

    极淡的，极弱的，像一根被风吹得快要断掉的蛛丝。淡蓝色的微光在他的掌纹中明灭不定，每一次闪烁的间隔都比上一次更长。

    这是他进入隐门之前，从妹妹遗留的一条发带上提取的本源气息。

    太古夺天十三针中有一门追魂循脉之术，以至亲血脉为引，可感应方圆万里内同源之人的生死状态。

    气息亮，人就活着。

    气息灭，人就没了。

    叶尘盯着掌心里那缕淡蓝色的微光。

    它在变暗。

    不是骤然熄灭的那种——是像沙漏一样，一粒一粒地流失。每暗淡一分，那根猩红色的光柱就亮一分。

    叶尘的五指收拢了一些，将那缕气息拢在掌心，像在护着一团随时会被风吹灭的烛火。

    远方的血色光柱又粗了一圈。

    魔音的呢喃声更密了，嗡嗡地震着空气，连脚下的碎石都在跟着微微颤动。
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